Est-ce fatigue, lassitude, effet des rigueurs climatiques aux quelles l'hiver nous soumet enfin ? Serait-ce plutôt la conséquence de mon égoïsme démesuré, de mon orgueil fabuleux ? Je me creuse la tête depuis plus de trois jours et je n'arrive pas à trouver le souvenir que recherchent cette semaine les copains de la «première fois» :
Bon sang, mais qui a pu être la première personne que j'ai rencontré et qui ait compté pour moi suffisamment pour que je vous en parle ici ?
Les premières personnes que j'ai vu se pencher sur mon berceau, ce sont mes parents. Ils étaient certes extraordinaires, mais ils ne correspondent pas à la description que nous propose MHF : «quelqu'un dont on se rappelle encore aujourd'hui sans l'avoir revu... » parce qu'il se trouve que mes parents, je les ai revus quelques fois.
S'il faut choisir quelqu'un, je vais vous parler d'un anglais qui est venu chez nous et qui est resté quelque temps. C'est quelqu'un que mon père avait rencontré lorsqu'il était prisonnier de guerre et blessé en Allemagne. Il apportait une note d'exotisme avec son accent et il venait de la vie antérieure de mon papa, d'un passé encore proche mais qu'on évoquait jamais.
C'est sans doute mon premier étrange étranger et pour cela il a dû compter dans le cheminement de celui qui comme dit comme Aragon « j'aimais déjà les étrangères quand j'étais un petit enfant»
Sans aucun rapport, mais pourquoi en faudrait-il ? je joins à ce billet foutraque la photo d'un inconnu que je retrouve dans mes archives de mai 2009... Comprend qui peut.
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