Mais non, madame Minarain, je vous l'assure, il n'y a pas que moi qui sois morose. Même ce brave Blaise, toujours si vaillant et prêt à rendre service, est venu l'autre jour se plaindre de ses rhumatismes ! il y a vraiment quelque chose  qui cloche dans le quartier.

Devant une telle énigme, si j'avais encore 10 ans, en bon lecteur d'Enid Blyton, j'aurais aussitôt enfilé le short de François Gauthier pour entraîner mon petit frère, ma cousine et notre merveilleux Camembert à mener une enquête palpitante.

Trois ans plus tard , 13 ans, un fin duvet commençant à marquer ma lèvre supérieure, ayant découvert dans la caverne d'Ali Baba du grenier de mon enfance sir Arthur Conan Doyle en personne, j'aurais coiffé l'inénarrable Sherlock Holmes, habile avec sa loupe à découvrir, contrecarrer 

les briseurs de moral.

"Elémentaire, mon cher Watson"

A quinze ans, le visage un peu dévoré par l'acné, cherchant à me distinguer par des lectures moins académiques, j'enfilerai le trenchcoat de Bob Morane

pour triompher des briseurs d'humeur. Qu'ils tremblent, ces gougnafiers,

Henri Vernes saura les reconduire  sur les chemins de l' harmonie et du bonheur collectif, il est fort le bougre !

Comment ce quartier qui semblait si agréable, où  je ne me souviens que de voisins souriants, d'enfants  formant une ronde joyeuse autour des boites aux lettres, comment a-t 'il pu, du jour au lendemain, prendre cette mine terreuse gommant, à jamais peut-être,  le sourire de ses habitants ?

Dès la première allée menant au petit bois survient un premier indice. 

Que signifie ce panonceau nouvellement installé sur nos terres, chers voisins ?

Propriété privée ça sonne comme une claque. Nous serions donc privés et ce serait pour ça, simplement pour ça toutes ces tristes mines.

On n'est jamais content d'être privé de quoi que ce soit. mais au fait, de quoi sommes nous privés ?

Privée de dessert ! C'était sans doute la menace qui était le plus souvent suivie d'exécution : simple à appliquer, à peine traumatisante pour l'enfant conscient d'avoir manqué quelque chose dans le savoir vivre qu'on exigeait de lui et, qui plus est, source d'économie non négligeable  pour la famille, dans la misère relative que nous connaissions dans l'immédiate après guerre.

Les autres menaces de sanction restaient des promesses en l'air "On va t'envoyer en  maison de correction" ou autre "Tu vas goûter de ma ceinture" faisaient bien passer un petit frisson de crainte mais restaient inaboutis, comme un nuage d'orage qui assombrit le ciel et puis passe sans avoir donné la moindre goutte...

Enfant je détestais la crème de marron. le jour où ce dessert était programmé je passais des heures à chercher quelle bêtise je pourrais commettre pour échapper à la consommation de cette pâte couleur de crotte de chien ! On peut dire que j'ai eu une enfance malheureuse...

Privée de quoi encore ? Privée d'amour parce qu'on a pas bien appliqué le rituel en trinquant à l'apéritif

Privée de joie, de soleil, de bains de mer, de musique suave ? 

Quand même pas privée d'eau, ça devient dramatique !

Tous ces arrosoirs n'y suffiront pas. 

Je ne parle même pas du lumbago subi à les transporter !

Un peu plus loin, en remontant l'allée, le détective attentif découvre ne nouveaux indices : "Mais, que font là ces barrières que je n'avais pas encore découvertes ? Que sont elles censées séparer ?"

Espère-t-on mesurer de quel côté l'herbe est plus verte ?

Veut on rivaliser avec le faste se la place Saint Pierre au Vatican (les barrières sont plus jolies là bas et elles ont l'avantage d'être mobiles et amovibles)
Est-ce le seul plaisir de poser des interdits, parce que notre bonne morale  nous enseigne que c'est le moyen de bâtir une société ?
	N'a-t-on jamais peur d'aller trop loin ?       (C'est la caractéristique des aventuriers) Qu'il a l'air triste, le giovane con canestra di frutta de Caravagio à la Villa Borghese (Roma)
Le premier homme qui a eu l'idée absurde, arbitraire, de déclarer qu'à un endroit précis il y avait une différence  entre ici et un peu plus loin nous a laissé un bien lourd héritage : c'est ainsi que Caïn a tué Abel ; c'est ainsi que débutèrent toutes les guerres, tous les holocaustes. Mes petites filles, naguère à Rome, me titillaient lors d'une marche agréable au soleil, me demandant si je pensais qu'une guerre pouvait être justifiée. Je leur répondis que non, souhaitant établir une utopie dans la quelle ce concept n'existerait plus. Lorsqu'elles argumentèrent que l'on devait parfois se défendre, je leur répondis que ce n'était pas parce que la guerre pouvait nous être imposée qu'elle en était alors justifiée.
	En 2008, Michel Serres publiait aux Editions du Cèdre Le mal propre : Polluer pour s'approprier ? qui a inspiré ce billet foutraque. vous pouvez le découvrir, ou le retrouver , en cliquant sur le titre, ci-dessus.
Faut-il se révolter, quelle réponse inventer pour ne pas entrer dans une escalade macabre ?	Tag photographié en mars 2006 dans une friche industrielle à Persan (Val d'Oise)
Comment retrouver  le paradis des chats, des jeunes femmes épanouies des pommes du verger et des fleurs d'aubergines ?

Le moral reste bon, le ciel se dégage, la privation ne va pas jusqu'à nous enlever les petites fleurs des champs, la vue sur la Seine et tant d'autres bonheurs.

Cette quinzaine, pour le 283^ème défi des Croqueurs de Môts, c'est moi qui m'y collais et je vous demandais

• Pour lundi 29 mai, un texte libre évoquant le cinéma, pourquoi pas, nous sortirons tout juste du Festival de Cannes, avec des calembours bêtes en hommage à Boby Lapointe.

​​​​​​​Alors là, je me suis bien piégé moi même : impossible de retrouver la verve insolente de Monsieur Robert Lapointe. Il vous faudra donc vous contenter d'une petite déconnade dont je suis familier dans la quelle brillera l'absence d'esprit de calembour, peut-être malgré tout quelque bribe de paronomase pour donner un nom savant à mes bafouillis gâteux.

Que voulez vous : Ma Kathie m'a quitté, mon bel esprit aussi.

Non ! J'irai pas au cinéma.

D'abord j'aime pas les salles obscures

Tu peux rêver, tante Katia

Rentre au garage la voiture

Je sais, je sais, j'suis un sale mioche

Que tu voudrais bien enfermer

Entre les murs d'un cinoche

Avec les autres assemblés

J'veux pas aller, j'veux pas aller

J'ai pas envie, faut que tu le saches

Dans les allées me promener

Là où plus rien ne nous attache

J'ai peur dans l'noir

Je me sens triste

De jouer sans espoir

Le rôle d'un fieffé touriste

Emmène moi derrière l'écran

Dans le monde des merveilles

Où tout sourira à l'enfant

Dont la pupille étincelle...

Il y a quinze jours, à peu près,
 c'était Pâques, et cette  
occurrence a conduit
 Renée 'Envie 2' à nous demander
de parler d'œufs pour le plaisir 
des Croqueurs de Môts 

Et pour le jeudi 27 avril : un poème

avec des oeufs….sous toute forme, même

celle d’un crâne d’œuf….

Cette semaine, je me sens plus facétieux que p0ète et je vous demande d'excuser le côté trop prosaïque de ce calligramme en hommage à Guillaume Apollinaire...

Mes confuses excuses aux héritiers de Jean Vuarnet, qu'ils ne voient
 pas trop d'impertinence dans cette toquade que je prête à leur parent ! 

Ils sont curieux les oeufs cette année.

Vous pouvez toujours attendre, c'est pas demain

matin que vous aurez des oeufs de fer blanc !

Pâques sans pâquerette ce ne serait pas pâques !

Ce lundi Croqueurs de Môts, Annick nous propose
 "Pour le lundi 3 avril le temps et la météo: écrire un texte  
rigolo avec autant de mots en -ouille que vous le souhaitez."

C'est pas facile, ma foi, ​​​eh bien alors je vais m'y coller ( qui a dit "couiller"? On n'est pas là pour rigoler !)

Dans la cour de récréation, trois enfants passionnés, à croupetons suivent

une course de cagouilles.

Une femme hirsute dont la jupe pendouille survient alors.   Elle leur rappelle

qu'ouille, ouille, ouille ! la bave d'escargot ne donnera pas de gloire à la multiplication

              "Sept fois six quarante douille, neuf fois huit soixante douille"

Trois gouttes tombent , aussitôt  l'impitoyable refrain 

              "Il pleut, il mouille, c'est la fête à la grenouille"

bafouille  , entre dans ma tête en citrouille, pourquoi faut-il qu'il me chatouille ?

Oh ! l'andouille ! Annick nous demandait un texte rigolo, le mien est bien tristouille, est il une autre trouille ?

Par ma chandelle verte, Cornegidouille ! mère Ubu, cherche bien dans mes fouilles comment me sortir de cette ratatouille !

Et pourtant si : cela fait presque cette durée que ce blog est en sommeil, que son auteur n'a plus cherché la moindre idée pour l'alimenter.

Comme il faut bien trouver quelque chose pour redémarrer la machine poussive, j'ai choisi de renouer avec ce qui avait été mon idée de départ, idée que j'avais très vite abandonné : tirer par le plus véritable hasard une photo de mes archives, l'afficher et faire n'importe quel commentaire à son sujet.

C'est amusant que ce hasard m'amène à Noirmoutier et célèbre une de ses fiertés gustatives, sinon culinaire, la pomme de terre, justement le jour où il n'y en a que pour Alexandre Couillon et sa troisième étoile au guide Michelin.

Hélas ! vous vous en doutez, cela coûte un bras, mais on peut dire s'on se régale... Et puis pour compenser, manger des pommes de terre tout le reste du mois.

Oui madame la diététicienne, avec tout le respect que je vous dois, je sais bien que mon conseil est de fort mauvais goût. Qui se lèche les babines se mordra les doigts.

J'espère vous donner des nouvelles sans attendre MMXXVIII 2028.